Rhea Powers Krueger
Die Sicht vom Sofa aus ist völlig frei - weisser Raum in alle Richtungen - keine Details, die mich von der fundamentalen Leere des Raums, in dem ich mich überraschend wieder finde, ablenken.
Ein Sofa von normaler Grösse stützt den Körper, den ich immer noch bewohne - aber das "Ich", welches bewohnt, kenne ich nicht länger. Das alte, das "Ich" das mir bekannt war, ist irgendwohin verschwunden und obwohl noch Spuren davon herumhängen, so wie der Parfümduft von jemandem, der gerade vorbeigegangen ist - ist dieser Hauch nicht stark genug, um in einer Flasche abgefüllt und etikettiert zu werden.
Die Etiketten verschwinden auch.
Diejenigen, die ich an dem, was ich glaubte zu sein, angebracht habe, fallen laufend ab - der Leim ist schuld, glaube ich. Etwas im Leim scheint eingetrocknet zu sein und nun flattern die Etiketten auf den Boden wie so viele Blätter vom Baum.
Der Herbst hat dieses Jahr früh begonnen und die Etiketten, die in der Nähe des Sofas auf dem Boden zerstreut liegen, beweisen den Wechsel der Jahreszeit.
Ich hätte nicht gedacht, dass der Wechsel so bald kommen würde - ich habe ihn nicht in diesem Leben erwartet.
Rhea Powers Krueger
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